18 de dezembro de 2016

Capítulo 44

As regras eram simples. Um soldado buscou a balestra do genovês no pavilhão e a devolveu para ele. Ele tinha um dardo em sua aljava e estava posicionado ao lado do pavilhão sul.
Will assumiu uma posição semelhante no lado norte do campo, também com uma flecha. Os dois adversários estavam a pouco mais de cem metros de distância. A área ao redor de cada pavilhão, onde as pessoas tinham estado visitando as barracas de venda, esvaziou-se rapidamente. Eles tomaram posições ao longo dos longos lados da arena, na frente da grade que havia anteriormente mantido os espectadores fora do campo de combate. Um amplo corredor foi deixado no meio, com os dois antagonistas em cada extremidade.
Sean Carrick estava definindo das regras do engajamento.
— Nenhum partidário deve fazer uma tentativa para escapar do tiro do outro. Ambos fiquem parados, ao som da trombeta, vocês podem atirar em seu próprio tempo. No caso de que ambos errem, vai ser entregue a cada um uma outra flecha e vamos repetir a sequência.
Ele olhou para a sua esquerda e direita, estudando as duas figuras para ver se poderia haver qualquer sinal de mal-entendido. Mas ambos, Will e o genovês, acenaram com a cabeça em acordo.
Will estava calmo e sereno. Sua respiração estava fácil. A balestra era uma arma temível e era relativamente fácil de atingir um grau de precisão com ela. Muito mais fácil do que com o arco. O atirador tinha miras, que consistiam em um V com entalhe na parte traseira e uma lâmina na frente da balestra. E não havia necessidade de manter o peso da corda enquanto o arco era mirado. Isso era feito mecanicamente, e o dardo, ou parafuso, era lançado por meio de um gatilho. Assim, uma pessoa mediana poderia aprender rapidamente a tornar-se um bom atirador com uma balestra. Foi por isso que, anos atrás, a hierarquia genovesa havia selecionado a arma para suas forças. Porque quase qualquer um poderia disparar uma com razoável sucesso. Não havia necessidade de busca de recrutas particularmente talentosos. A balestra era uma arma para um homem comum.
E era aí onde Will acreditava que tinha a vantagem. A balestra de não exigia horas e horas de prática, que passavam para se tornar um perito no tiro com o arco longo. Você levantava o arco, concentrava o foco no alvo e puxava o gatilho. Assim, após alguma prática, era fácil para o atirador se contentar em ser um bom atirador – ao invés de excelente. E a maioria das pessoas se contentava com isso.
Por outro lado, o arco era uma arma instintiva e um arqueiro tinha que praticar repetidamente para alcançar qualquer nível de perícia e consistência. Para os arqueiros, havia uma união quase mística com o arco. Um arqueiro nunca parava de praticar. “Bom” não era bom o suficiente. Excelência era o padrão que eles buscavam. Para disparar um arco longo bem, o arqueiro tinha que ser dedicado e determinado. E uma vez que você atirasse bem com ele, era apenas uma questão de aplicação antes de se tornar um atirador excelente.
Um bom atirador contra um especialista em tiro. Isso era o que estava acontecendo. Se eles tivessem lutado ao longo de uma distância de cinquenta metros ou menos, eles teriam chances iguais. Em pouco mais de cem metros, com ele tendo a menor margem resultante de erro, ele sentia que tinha a vantagem.
E havia outro fator. Genoveses eram, pelo ofício, assassinos, e não guerreiros. Eles não estavam acostumados a acertar em algo que estava atirando de volta neles. Eles estavam mais acostumados a atirar em uma vítima insuspeita de uma posição bem escondida.
Will sabia por experiência que nada poderia afetar a precisão ou a necessidade de manter a calma como a perspectiva de levar um tiro. Então ele estava agora, com um meio sorriso no rosto, confiante em sua própria capacidade, olhando para o campo à figura de púrpura diante dele.
Ele viu o trompetista levantar seu instrumento e colocou a única flecha sobre sua corda. Então se concentrou totalmente na forma maçante roxa a uma centena de metros de distância. O som da trombeta dividiu o ar e Will ergueu o arco, puxando a corda para trás conforme ele o fez.
Não havia necessidade de pressa. Ele viu o arco chegando ao primeiro plano de sua imagem de observação, com a figura de púrpura que era seu alvo por trás dele. Ele não mirou a flecha para baixo ou se concentrou em nenhum aspecto da imagem. Ele precisava vê-lo todo para estimar a altitude, a força do vento e soltar.
Seu ritmo estava definido, sua respiração suave e uniforme. Ele tomou um fôlego, então, puxando a corda até sentir o toque do indicador direito no canto de sua boca, ele soltou metade da pressão. Era uma coordenação automática das duas ações distintas e ele não sabia que isso tinha acontecido. Mas ele viu a figura da mira e estava boa. Cada elemento estava em sua correlação correta. Arco, flecha e alvo formavam uma entidade completa.
E conforme ele viu e sentiu que estava certo, ele percebeu, sem saber, que no último momento, o genovês iria tentar evitar a sua flecha. Seria apenas um pequeno movimento – uma meio passo ou um balanço do corpo. Mas ele faria. Will balançou sua mira a um ponto meio metro à sua direita. E liberou – sem sobressaltos ou solavancos.
Ele teve a certeza de que mantinha a imagem mirada constante depois de ter lançado, não sucumbindo à tentação de deixar cair o arco, mas seguindo-o mantendo a posição. Algo brilhou por sua cabeça, um metro ou mais para a esquerda. Ele ouviu um silvo quando algo passou e ele registrou o fato de que o genovês tinha atirado antes dele. E agora, quando ele finalmente baixou o arco, viu o movimento fracionário do outro homem quando ele tomou um meio-passo para a esquerda – diretamente para o caminho da flecha rápida de Will.
A figura roxa de repente tropeçou em alguns passos e caiu virada para cima na grama. A multidão explodiu. Alguns deles tinham visto o ligeiro movimento que o genovês tinha feito. Eles se perguntavam se o araluense tinha calculado isso ou se foi um erro de sorte. Seja qual modo foi, o resultado foi popular. Conforme Will caminhava lentamente de volta para baixo do campo, a multidão aplaudiu rouca, de ambos os lados.
Ele olhou à sua esquerda e viu a figura gorda vestida de branco cair de volta contra as suas almofadas, obviamente, nas profundezas da derrota.
“Bom para você”, ele pensou.
Então, ao nível do solo no lado oposto, sua atenção focou em Halt e Horace e ele sorriu cansado para eles.
— O que aconteceu? O que aconteceu? Ele está bem?  Horace, ainda incapaz de ver claramente, estava em um frenesi preocupado.
Halt afagou-lhe o braço.
— Ele está bem. Ele está muito bem.
Ele balançou a cabeça e afundou-se no banco. A tensão de ver seus dois amigos jovens arriscando suas vidas em uma tarde era quase demais.
— Estou definitivamente ficando velho demais para isso  disse ele suavemente. Mas, ao mesmo tempo, ele sentiu um orgulho profundo na forma como Horace e Will tinham se realizado.
Ele levantou-se quando Will chegou a eles e, sem dizer uma palavra, deu um passo à frente para abraçar o seu antigo aprendiz. Horace estava ocupado apertando a mão e batendo nas costas e eles foram logo cercados por pessoas bem-intencionadas que tentavam fazer o mesmo. Finalmente, Halt soltou e recuou.
— Ainda bem que você chegou à tenda a tempo de salvar o copo de água drogado  disse ele.
Will sorriu, um pouco envergonhado.
— Na verdade, eu não cheguei. Apenas cheguei antes dele. Eu não tive tempo para chegar à jarra. Eu enviei o vendedor de gelo para encher o copo com a água que ele pudesse encontrar. Achei que o nosso amigo genovês não apostaria em beber.
Um sorriso encantado começou a se espalhar sobre o rosto de Halt quando ele percebeu o blefe que Will tinha arrancado. Mas ele desapareceu quando eles ouviram uma mensagem urgente do gabinete real.
— O rei! O rei está morto!
Seguindo Horace, eles abriram caminho através da multidão agitada enquanto as pessoas tentaram se aproximar para ver melhor. Sean os viu chegando e sinalizou para que eles se movessem para a frente do pavilhão, onde ele se inclinou para baixo e ajudou a transportá-los para cima da plataforma elevada.
— O que aconteceu?  perguntou Halt.
Sem dizer uma palavra, Sean fez um gesto para eles darem uma olhada de perto. Ferris estava no seu trono, uma expressão de surpresa em seu rosto, seus olhos bem abertos. Finalmente, o mordomo real encontrou sua voz.
— Eu não sei. Ninguém o observou em toda a emoção do duelo. Quando olhei para trás, lá estava ele, morto. Talvez tenha sido um derrame ou um ataque cardíaco.
Mas Halt estava sacudindo a cabeça. Gentilmente, ele tentou mover o rei e sentiu resistência. Espreitando por trás do trono, ele viu o fim do dardo da balestra saindo da madeira fina. O míssil passou pela parte de trás da cadeira até as costas de Ferris, matando-o imediatamente, fixando-lhe a cadeira.
— Tennyson!  disse ele e correu para a frente do gabinete, onde ele podia ver as arquibancadas em frente.
Havia uma figura pesada sentada ainda na sede principal. Mas não era Tennyson. Era um dos seus seguidores, que tinha uma semelhança passageira com o falso padre de Alseiass.
Tennyson, juntamente com os dois genoveses restantes e meia dúzia de seus seguidores mais próximos, estava longe de ser visto.

7 comentários:

  1. Respostas
    1. Nem eu, mas Sean deve assumir, já que Halt não é louco

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    2. Sim, eu duvido que Halt vá assumir o trono!

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  2. Eu fico me perguntando o que aconteceria se o halt voltasse para araluen e contasse para a lady pauline que ele agora era o rei de clowmel
    -ass.kamila

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  3. O cara era um idiota medroso, mas não precisava morrer.

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  4. Concordo com vc anônimo ja está na hora do Halt se aposentar mesmo, por que não em grande estilo,que seja como rei.

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Boa leitura :)