24 de julho de 2016

Capítulo 17

— Aonde raios ele foi? — Horace. — Eu quase não tirei meus olhos de cima dele.
Mas Will já estava agachado sobre o local onde o general esteve caído, os olhos seguindo o rastro claro que o scotti havia deixado escapar na neve nova. Além das pegadas, tornando-se agora difícil de ver à luz falhando, havia um rastro vermelho de gotas de sangue. Começou a avançar na busca, então hesitou, olhando para o caminho onde os escandinavos cercavam os guerreiros sobreviventes scottis.
Gundar foi para um lado, sendo acalmado pelo homem que o arrastou para longe dos scottis.
Will queria ter certeza de que alguém ficaria encarregado dos prisioneiros.
— Segura eles lá, tudo bem? — Ele chamou. Ele apontou para o guerreiro que Horace tinha nocauteado. — Esse também.
Um dos escandinavos se adiantou. Para sua surpresa, Will reconheceu Nils Ropehander. O homem com rosto cheio de cicatrizes tinha sido um dos Horace primeiro tinha escolhido para a emboscada. Na experiência de Horace, os homens como Nils, no início cínicos e relutantes, muitas vezes se tornavam os seguidores mais confiáveis, uma vez que foram convertidos para uma causa.
— Você vai atrás do Rosto Azul, arqueiro — disse ele agora. — Nós vamos manter um olho sobre estas belezas até você voltar.
Will assentiu com a cabeça uma vez, em seguida, mergulhou nas árvores, seguido de perto por Horace. Ele teve um momento de hesitação quando percebeu que tinha deixado seu arco ao lado da pista, em seguida, deu de ombros. Na floresta apertada, o arco seria quase inútil. Sua faca de caça e a faca de arremesso seriam armas mais adequadas em tais condições.
Ele correu meio agachado, franzindo em concentração enquanto procurava por rastros de MacHaddish na neve. No começo, o rastro de sangue brilhante fez o progresso ser fácil mesmo na quase escuridão. Mas então o general deve ter percebido que ele estava deixando um rastro que até um cego poderia seguir e segurou a mão ferida até interromper o fluxo. Provavelmente com a vestimenta xadrez que ele usava em torno de seus ombros, Will refletiu.
Mais cedo ele pensou ter visto a haste da flecha quebrada presa em um arbusto para o lado, onde o scotti a tinha jogado. Will estremeceu. A tarefa de remover a flecha deve ter sido angustiante.
Agora, sem o rastro de sangue para acompanhar, localizar MacHaddish cresceu em dificuldade.
Durante o dia, um perseguidor da capacidade de Will seria capaz de ler as pegadas na neve sem hesitação. Mas agora estava quase completamente escuro.
Além disto, ele percebeu MacHaddish estava ativamente tentando jogá-los fora da pista, às vezes parando, em seguida, pulando, tanto quanto podia para um lado ou outro, antes de continuar. Em outros tempos, havia lançado pistas falsas, a posição para o lado de uma dúzia de passos, então rapidamente voltava, pisando as pegadas para trás no mesmo, ou saltando ou usando galhos ou afloramentos rochosos ocasionais para mudar de direção sem deixar pegadas.
O scotti teve o luxo de ser capaz de continuar em qualquer direção que ele escolheu a qualquer momento. À luz normal Will imediatamente teria detectado os sinais de retrocesso e ignorado a pista falsa. Mas à noite, no inverno, na mata, ele não teve outra escolha senão seguir a trilha que viu.
Ele parou quando chegou a um ponto onde a trilha torcia acentuada à esquerda. O instinto lhe dizia que MacHaddish tinha colocado outra pista falsa aqui. Ele notou que o homem parecia instintivamente voltar para a mesma direção geral cada vez que ele jogava fora uma pista falsa.
Estava dirigindo o norte, para a fronteira. E norte era em frente, e não à esquerda. Will foi tentado a continuar dessa forma, ignorando as pegadas dobrando para o lado. Ele podia ver um pedaço de rocha nua em frente, onde MacHaddish poderia ter ido para apagar suas pistas. No espaço intermediário, havia muito lixo no solo, galhos caídos e folhas deitadas na neve que ele poderia ter pisado para esconder seu rastro. Provavelmente, do outro lado das rochas, as pegadas seriam retomadas.
Mas se ele não o fez, se este era o caminho real, ele iria perder minutos preciosos localizando-o novamente no escuro. Ele hesitou, inseguro, sentindo que o scotti estava ficando cada vez mais longe deles a cada minuto.
— Qual caminho? — Horace perguntou, mas Will imediatamente sinalizou para que ele permanecesse em silêncio.
Ele tinha ouvido algo na floresta, à frente e à direita. Ele virou a cabeça ligeiramente de lado a lado, tentando pegar o barulho novamente. Ele colocou as mãos em forma de concha atrás das duas orelhas de capturar qualquer som que... Lá! Ele poderia simplesmente ouvir um corpo forçando seu caminho por entre as árvores e a vegetação rasteira emaranhada. Ele tinha razão. A trilha para a esquerda era falsa. E agora, viu como poderia ganhar terreno em MacHaddish. Não olhando para seus rastros. Mas escutando.
No mesmo instante, ele percebeu como podia esconder a sua abordagem de MacHaddish. Ele acenou Horace chegar perto, apontando para a direção de onde o som viera.
— Ele foi para lá — disse ele. — Eu posso ouvi-lo. Siga atrás de mim, mas fique para trás dez a vinte metros. E faça um bocado de barulho, tudo bem?
Horace franziu a testa. Will podia ver a questão que se formava em sua mente e o respondeu antes que seu amigo pudesse perguntar.
— Ele vai te ouvir — disse ele. — E não vai me ouvir.
Will viu o entendimento nos olhos de Horace e ele caiu dentro da floresta novamente, ouvindo seu amigo retomar a busca por trás dele. Horace ficou suficientemente longe para trás para não abafar o som de MacHaddish empurrando por entre as árvores e arbustos, e agora sentia que estava a ganhar sobre o fugitivo. Ele redobrou seu ritmo, o barulho feito por MacHaddish ficando mais claro, enquanto aqueles feitos por Horace desvaneceram um pouco enquanto Will aumentava a distância entre ele e seu amigo.
Desta vez, a ignorância escocesa das habilidades dos arqueiros estava trabalhando para a vantagem de Will. MacHaddish continuou a mergulhar de cabeça no mato, sem saber que o seu perseguidor estava chegando a ele, não sabendo que os arqueiros podiam se mover por um terreno como esse praticamente sem fazer nenhum som. MacHaddish podia ouvir alguém batendo ruidosamente pela mata, longe atrás dele. Ele não sabia que era Horace.
Então, Horace, sabendo o que Will tinha em mente, teve um lampejo de inspiração. Ele começou a chamar encorajando para si mesmo, gritando direções vagas e instruções.
— Lá vai ele! Eu o vejo! Por esse caminho, rapazes!
Disse que o que veio em sua cabeça. As palavras não importavam, mas a direção era importante e Horace estava intencionalmente desviando da linha direta de perseguição.
Will ouviu a voz de seu amigo e sorriu, percebendo que ele estava fazendo.
Não muito à frente de Will, MacHaddish também sorriu. A gritaria estava longe agora, movendo-se para o oeste e sem crescer. Seus perseguidores estavam gradualmente perdendo contato, confusos pelas pistas falsas que ele havia deixado.
O general fez uma pausa em uma pequena clareira, encostando-se ao tronco de uma árvore. Seu braço latejava dolorosamente e sua respiração era irregular com o esforço de sua fuga e com o choque da ferida. Cuidadosamente, ele puxou a roupa xadrez coberta de sangue de seu pulso e examinou o ferimento. Ele tentou flexionar os dedos. Não houve movimento. O choque tinha adormecido a ferida. Ele tentou novamente e dessa vez pensou que sentiu um ligeiro movimento, que o encorajou. Ele tentou mais uma vez, e um clarão de agonia acertou ao longo do interior do seu antebraço conforme o entorpecimento desaparecia.
Ele engasgou na dor e surpresa. Mas estava encorajado assim. Qualquer coisa, mesmo a dor, era melhor do que assustadora falta de sentidos. Se sua mão direita fosse permanentemente aleijada, seria o fim dele. Entre os scottis, mesmo os generais tinham de participar de combates corpo-a-corpo. Tentando ignorar a dor, ele respirou fundo e olhou para cima da mão ferida.
Havia uma figura sombria se deslocando em direção a ele, quase três metros de distância. A mão de MacHaddish pode ter sido mutilada, mas seus reflexos ainda eram nítidas. Ele reagiu quase sem pensar, atirando-se para frente da figura fraca. Ele viu a mão do homem cair à cintura e percebeu que ele estava pegando uma arma. Restando uma mão inútil, ele baixou seu ombro e levou-o na figura disfarçada.
A velocidade absoluta de que o ataque teve pegou Will de surpresa. Quando ele se aproximava do scotti, tinha ouvido o grunhido baixo de dor do homem, e visto a sua aflição óbvia que ele tentou mover a mão direita ferida. A impressão era de um homem que estava virtualmente impotente. A falta de experiência de Will com estes homens ferozes combatentes do norte agora o levou a cometer um segundo erro.
Uma mão ferida não iria colocar um guerreiro scotti fora de ação. O estrangeiro iria lutar com as mãos, pés, cabeça, joelhos e cotovelos e dentes, quando surgisse a necessidade.
O ombro de MacHaddish o acertou logo abaixo do peito e tirou o ar de seus pulmões com um whoff explosivo. Will cambaleou, sentiu suas pernas irem para debaixo dele e caiu para trás na neve espessa. Despercebido por um momento, ele rolou desesperadamente para o lado, certo que o scotti iria prosseguir com a sua vantagem. Então, conforme sua visão apurava, ele viu que o outro homem estava dobrado sem jeito, seu joelho direito levantado quando tateava a parte superior da bota com a mão esquerda.
Foi o fato de que MacHaddish devia chegar com a mão esquerda para retirar a adaga escocesa na bota direita, que provavelmente salvou a vida de Will. Foi uma ação desastrada, e ela deu tempo para ele se levantar.
Quase ao mesmo tempo que o fez, teve que saltar de lado para evitar o ataque arrasador de MacHaddish com a adaga escocesa. Ele sentiu a lâmina deslizar facilmente através de sua capa e chutou para fora no joelho esquerdo do scotti. MacHaddish dançava de lado para evitar o duro golpe, dando a Will o momento que ele precisava para tirar a faca de caça.
MacHaddish ouviu o sussurro sinistro de aço em couro, e seus olhos se estreitaram quando ele viu a lâmina pesada brilhando na luz maçante sob as árvores.
Eles circularam sem jeito. A adaga escocesa era quase tão longa quanto a faca de caça, embora a lâmina era mais restrita. Normalmente, os dois poderiam ter se aproximado, lutando entre si, cada um tomando o pulso do outro homem da faca com a mão livre e transformá-lo em uma competição de força. Mas o fato de MacHaddish estava usando sua mão esquerda contra a direita de Will fez isso impraticável. Para um pegar a faca de pulso do outro implicaria em girar seu lado desarmado em direção ao inimigo, expondo-o ao ataque instantâneo.
Ao contrário, eles duelaram como esgrimistas, alternadamente arremessando suas lâminas para frente, batendo uma na outra, chocando as lâminas com um atacando e outro defendido. Seus pés embaralharam na neve quando conseguiram garantir sua igualdade, não ousando levantar os pés no caso de um terreno irregular.
Conforme eles circulavam, os olhos dos dois antagonistas estreitaram na concentração. Nunca tinha visto um inimigo mover tão rapidamente como este general scotti. Por sua parte, MacHaddish nunca antes tinha enfrentado um adversário que poderia comparar com a sua própria velocidade de um relâmpago.
Mão esquerda ou não, Will pensou, este homem é muito, muito hábil. Ele sabia que, se sua concentração fosse desviada por um instante, o scotti poderia muito bem ser sobressair a ele, a adaga escocesa deslizando por sua guarda e entre suas costelas. Ele poderia morrer aqui hoje à noite, percebeu.
Ele tentou chegar para jogar a faca na bainha escondida debaixo do colarinho. O movimento quase lhe custou a vida. O capuz de seu manto impediu o movimento e conforme ele se atrapalhou, tentando tirá-lo, MacHaddish arremeteu com a adaga escocesa.
Desesperado, Will pulou para trás, sentindo a lâmina cortar através de sua túnica, um fio de sangue escorrendo de suas costelas. Sua boca tinha ficado seca com medo. Ele cortou lateralmente o scotti, logo andando para trás. Então eles começaram a circular de novo.
O problema que Will enfrentava era que ele precisava pegar MacHaddish vivo. Não que matar ele fosse fácil, ele refletiu assustadoramente. MacHaddish, por outro lado, estava sob nenhuma restrição. Ele tinha um único objetivo: matar o seu adversário o mais rapidamente possível e desaparecer na floresta antes que os reforços chegassem.
Onde diabo está Horace? Will pensou. Ele compreendeu que o jovem guerreiro pode muito bem ter perdido o contato com eles. Ele tinha dado a Will a chance que ele precisava para pegar MacHaddish fazendo tanto barulho quanto podia e afastando-se para o oeste, para que MacHaddish pensasse que ele havia enganado eles. Agora, as chances eram de que Horace não tinha ideia de onde estava ou que estava acontecendo. Will percebeu que teria que fazer isso sozinho, e que havia uma possibilidade distinta de que ele iria perder essa luta, e ficar aqui entre estas árvores sombrias, seu sangue vazando para a neve.
Se você pensar que vai perder, você provavelmente irá as palavras de Halt voltaram para ele agora, e ele percebeu com um choque que ele estava realmente se preparando para perder. Ele estava deixando MacHaddish ditar a luta, tudo o que estava fazendo era reagir aos ataques do outro homem. Era hora de ir para a ofensiva. Hora de ter uma chance.

Um comentário:

  1. Como será que ira terminar essa luta?
    ass: Bina.

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