24 de julho de 2016

Capítulo 17

Os cascos de Puxão rangeram na tábua pesada da ponte-levadiça enquanto Will andava sob a ponte. O som oco mudou para um ruído agudo conforme os cavalos pisavam no pátio pavimentado. A área estava cheia de pessoas que se deslocando de um lugar para outro, indo sobre suas tarefas de dia a dia. Apenas alguns deles olharam para ele, desviando o olhar quase que imediatamente.
Alguma coisa estava faltando. Então ele percebeu: não havia nenhum dos barulhos habituais de conversa, nenhuma repentina explosão de riso ou vozes levantadas de pessoas saudando companheiros, compartilhando uma piada ou uma história.
O povo de Norgate estava quieto, movendo-se com os seus olhos baixos, aparentemente desinteressados no que estava acontecendo ao seu redor. Foi uma experiência estranha para ele. Como um arqueiro, ele estava acostumado a chamar a atenção, embora cautelosamente quando chegava em um lugar novo. E nas últimas semanas como um Bardo ele tinha experimentado a mesma onda de interesse, embora por um motivo diferente.
Em um local remoto e isolado como Macindaw, esperava ser saudado com entusiasmo, senão calorosamente. Ele olhou em volta curiosamente, mas não conseguiu encontrar ninguém disposto a encontrar ou segurar o seu olhar.
Era medo, ele percebeu. As pessoas em Norgate viviam perto de uma fronteira perigosa. Seu senhor tinha sido atingido por uma doença misteriosa e havia uma crença distinta entre eles que fora obra de um feiticeiro. Não admira que eles não mostrem interesse ou cumprimentem um estranho chegando a seu meio. Ele hesitou incerto se deveria ou não desmontar. Então, a pergunta foi respondida por ele quando um homem rotundo, com um colar de senescal, algumas chaves e um olhar de preocupação permanente, surgiu a partir da torre de vigia.
O senescal, basicamente a pessoa que gere o dia a dia dos assuntos internos do castelo para o seu senhor, o viu e moveu-se para ele.
— Você é um bardo? — ele perguntou.
Foi uma saudação bastante abrupta Will pensou. Mas pelo menos era uma saudação. Ele sorriu.
— Está certo, senescal. Will Barton, de lugares no sul, trazendo a minha pequena medida de prazer para os castelos do norte.
Era o tipo de discurso florido que ele havia sido ensinado a entregar. O senescal assentiu distraidamente. Will adivinhou que ele tinha muita coisa para distraí-lo.
— Nós podemos usar algum. Tem tido muito pouco para sorrir aqui, posso lhe dizer.
— Sério? — Will perguntou.
O senescal olhou para ele o avaliando.
— Você não ouviu nada dos eventos daqui? — ele perguntou.
Will percebeu que seria tolice tentar fingir ignorância completa dos eventos. Um artista que viaja através do país teria ouvido as fofocas locais, como, aliás, ele tinha. Ele deu de ombros.
— Os rumores, obviamente. O campo é sempre vivo com eles onde quer que vá. Mas estou acostumado a desacreditar os boatos.
O homem rotundo suspirou pesadamente.
— Neste caso, provavelmente você pode acreditar na maioria deles — disse ele. — E adicione-as também. Você dificilmente poderia exagerar a situação aqui.
— Então o senhor do castelo está realmente... — Will hesitou quando o outro homem olhou para cima em advertência.
— Se você já ouviu os boatos, você sabe a situação — disse ele rapidamente. — Isso é um assunto que é melhor não discutir muito.
— Claro — respondeu Will.
Ele mexeu-se na sela. Estava cansado e sentia que, incomodado ou não, era a vez do senescal mostrar-lhe um pouco da normal cortesia. O outro homem viu o movimento e fez um gesto para Will desmontar.
— Eu sinto muito. Você vai entender que estou um pouco distraído. Você pode colocar seus cavalos no estábulo. Presumo que o cão está com você?
O pastor da fronteira estava deitado na calçada assistindo a conversa. Will assentiu, sorrindo, conforme ele desmontava da sela, esticando as pernas e músculos das costas.
— Ela me ajuda em meu ato — disse ele.
O senescal assentiu.
— Mantenha-a com você, então. Você tem sorte, não estamos muito lotados, no momento, não que isso seja uma surpresa. Então você pode ter um quarto só para si mesmo.
Esse foi um desenvolvimento aceitável. Will estava esperando ser arranjado em uma das tendas que alinhavam no anexo aos maiores salões do castelo. Especialmente no inverno, quando se esperaria que um castelo estivesse lotado.
— Sem muitos visitantes, então? — perguntou ele, e o senescal balançou a cabeça.
— Como eu disse, não que seja uma surpresa. Nós esperamos a Senhorita Gwendolyn de Amarle que ficará por aqui uma semana ou duas, ela está viajando para encontrar seu noivo no feudo seguinte, e solicitou alojamento até que diminua a neve nas passagens. Mas, além dela, há apenas o povo normal do castelo. E há menos deles do que o normal — ele acrescentou sombriamente.
Will optou por não prosseguir o assunto. Ele começou a trabalhar para afrouxar as correias dos dois cavalos. O senescal olhou, em torno dele.
— Perdoe-me se eu deixar você fazer isso — disse ele. — A lenha nunca vai estar empilhada se eu não ver por mim mesmo. Estábulos são mais excessivos assim. — Ele apontou para a direita do pátio. — Uma vez que tenha guardado seus cavalos, pergunte no castelo pela Senhora Barry, ela é a governanta. Diga-lhe que eu te disse que você iria usar uma das salas da torre no nível três. Agramond é meu nome, a propósito.
Will assentiu em agradecimento.
— Senhora Barry — repetiu ele.
O senescal já estava se afastando, gritando para dois trabalhadores do castelo que estavam lentamente empilhando as lenhas cortadas em uma esquina.
— Venha Puxão — disse Will. — Vamos encontrar uma cama para você.
As orelhas do cavalo de arqueiro levantaram ao som do seu nome. O cavalo de carga, plácido e sem imaginação, seguiu Puxão docilmente conforme Will abria o caminho pelos estábulos.
Uma vez que os cavalos estavam estabelecidos, Will encontrou a governanta. Como a maioria das mulheres de sua profissão, ela era uma mulher robustamente construída e capaz. Ela era educada o suficiente, pensou, mas tinha o mesmo ar de distração que ele tinha observado em Agramond. Ela mostrou-lhe o seu quarto de alojamento, bastante normal para um castelo deste tamanho.
Os pisos e paredes eram de pedra, madeira no teto. Havia uma estreita janela, equipada com uma estrutura coberta translúcida escondida para filtrar metade da luz. Um obturador de madeira estava disponível para frio severo. Uma pequena lareira aquecia o quarto e havia uma cama em uma cortina em um canto da parede.
Alguns bancos de madeira e um tapete de assoalho pequeno completaram os confortos do lar. A pia estava em uma pequena mesa de madeira contra a parede curva. Will não tinha gastado muito tempo nas salas de torre, e percebeu agora, olhando ao redor, que poderia ser uma tarefa fácil encontrar mobiliário para atender a uma sala onde a maior parte do muro fosse semicircular.
A senhora Barry olhou para a bandola conforme ele a guardava.
— Você toca o alaúde? — perguntou ela.
— É uma bandola, na verdade — ele respondeu. — Um alaúde tem dez cord...
— Tanto faz. Imagino que você estará tocando hoje à noite?
— Por que não? — ele disse expansivamente. — É uma bela noite para música e risos, depois de tudo.
— Preciosos pequenos risos você irá encontrar aqui — disse ela severamente. — Embora eu ouse dizer que poderíamos usar alguma música.
E com essa nota alegre, ela moveu-se para a porta.
— Se você precisar de alguma coisa, peça a uma das serventes. E mantenha suas mãos para si mesmo. Eu sei como os bardos são — acrescentou ela sombriamente.
Você deve ter uma memória longa então, Will pensou consigo mesmo quando ela saiu do quarto. Ele imaginou que muitos anos devem ter passado desde que um bardo tinha escolhido beliscar aquele amplo traseiro. Ele fez uma careta para a cadela, deitada no chão perto da lareira e o observando atentamente.
— Um lugar amigável, hein, menina? — ele disse.
Ela bateu a cauda ao som da sua voz.


A refeição da noite no salão de jantar do castelo foi um caso sombrio, presidida pelo filho do lorde Syron, Orman.
Ele era um homem de estatura média, talvez trinta anos de idade, Will pensou, embora seus traços finos fossem difíceis de julgar. Ele estava vestido com uma túnica cinza escura escolar e seu humor parecia combinar com a cor de sua roupa. Seu rosto estava pálido, e parecia ter passado a maior parte do seu tempo em ambientes fechados. Juntando tudo não era o tipo de homem para inspirar confiança em uma comunidade que vive à sombra do medo, como era Macindaw.
Ele tomou conhecimento da presença de Will quando tomou o seu lugar na mesa principal no refeitório. Como era o costume, as mesas estavam dispostas em forma de T, com Lord Orman e seus companheiros, incluindo Agramond, na sanefa. Will notou que havia vários lugares vazios na mesa principal.
O resto das pessoas jantando estavam sentados na mesa que compunham a haste do T, em ordem decrescente de importância. Will foi colocado no meio do tronco. Como um arqueiro, ele normalmente estaria em um lugar na cabeça da mesa, teve de resistir ao impulso automático para mover-se em direção a ela. A Senhora Barry, supervisionando a entrega da refeição, indicou o seu lugar à mesa e ele se viu sentado com alguns artesões e suas esposas. Ninguém falou com ele. Mas então, percebeu que eles não falavam nem um com o outro, com exceção dos pedidos murmurou para condimentos e pratos para ser aprovada.
Como de costume, Will silenciosamente amaldiçoou a roupa extravagante de bardo que ele usava com suas grandes e fluídas mangas. Mais de uma vez ele conseguiu prendê-las no molho passando pratos.
O padrão da comida servida combinava com a atmosfera geral, um guisado de carneiro simples, com um assado de carne de veado e travessas de legumes cozidos, que parecia ter vindo de um longo armazenamento nos porões.
A refeição, sem conversa ou desvio de qualquer espécie, logo foi concluída. Então Agramond deixou sua cadeira e falou baixinho no ouvido de Orman. O senhor temporário do castelo ouviu, fazendo um pouco de careta, então olhou pela mesa até que ele encontrou Will.
— Acredito que temos o privilégio de ter um artista conosco — disse ele.
Se ele se sentia privilegiado, o tom de sua voz certamente não mostrava. Houve uma aceitação bastante cansada do inevitável e um inconfundível ar de desinteresse em suas palavras. Will, no entanto, optou por ignorar o insulto na introdução. Ele se levantou e moveu-se ligeiramente afastado da mesa para se curvar profundamente e acompanhado de muito floreio. Então ele sorriu largamente para Orman.
— Se isso agrada o meu senhor — disse ele — eu sou um humilde bardo com canções de amor, risos e aventura para compartilhar com você.
Orman suspirou profundamente.
— Duvido muito que isso vá me agradar de alguma forma — disse ele.
Sua voz era nasal e estridente. No total, ele era a espécime mais inexpressivo, Will pensou, sem uma graça salvadora evidente.
— Eu suponho que você tem o repertório habitual de gabarito do país, canções folclóricas e burlescas para colocar diante de nós? — continuou ele.
Will pensou que a melhor resposta era se curvar mais uma vez.
— Meu senhor — disse ele, rangendo os dentes enquanto mantinha os olhos para baixo, e querendo ir até a mesa principal e estrangular o homem de rosto pálido.
— Sem chance que você possa saber algum clássico? Alguns das melhores músicas? — Orman perguntou, seu tom de voz tornando-se óbvio que ele sabia a resposta seria negativa.
Will sorriu novamente, desejando que ele tivesse a habilidade de repente invadir o primeiro movimento do Festival de Saprival de Interpretações.
— Eu lamento, meu senhor, não sou treinado em clássicos — disse ele, com um sorriso.
Orman acenou uma mão desconsiderando.
— Como pensei — ele disse pesadamente. — Bem, então, acho que temos de suportar o inevitável. Talvez o meu povo vá encontrar alguma alegria em seu desempenho.
Provavelmente não após essa introdução, Will pensou conforme passava a alça do bandola sobre sua cabeça. Ele hesitou, olhando ao redor da sala, vendo a expressão impassível de todos os presentes. Acho que estou prestes a aprender o que é morrer no palco, pensou, quando puxou a canção de abertura Katy Venha e Me encontre, um carretel animado de Hibernia. Era uma canção segura para ele, uma das primeiras que ele tinha aprendido, e a abertura de passagem instrumental era simples, mas agitada.
E, claro, ainda fervendo de raiva da atitude de Orman, ele conseguiu estragá-la totalmente, tocando de mão fechada de maneira que teve de abandonar a linha da melodia e dedilhar os acordes em seu lugar. Seus ouvidos queimaram com vergonha quando ele errou obstinadamente através da canção, erro atrás de erro, perdendo notas seguidas. Ele terminou com uma nota frustrada na cadeia do baixo que resumiu a inépcia do desempenho total.
Um silêncio insensível cumprimentou-o por aquilo que parecia minutos. Então, a partir do fundo do salão veio o som do toque de aplausos.

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